Perfil

Alejandra Jorquera

Muy malcriada y muy fóbica. Sobrina no reconocida de Radomiro.

Contenido del Autor

Miedo

Han pasado cinco meses de ese octubre y hoy mi vida y la del resto de los chilenos y chilenas no se parece en nada a lo que ninguno de nosotros había imaginado en nuestras fantasías por más diabólicas que fueran. La rudeza ya no anda vestida de fuerzas especiales ni bombas lacrimógenas asesinas, sino que es un enemigo invisible que muta y avanza como la Gran Ola de Kanagawa.

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Patria

No creo que la patria sea un territorio al que uno quiere porque sí, porque en él le tocó nacer, ni porque tenga demarcaciones en un mapa o porque esa misma tierra esté habitada por otros y otras que hablan el mismo idioma, usan los mismos modismos y manejan códigos similares.

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La (falsa) paz

Me gustan los ritos. No tengo claro a qué edad me convertí en una ritualista, pero algo me dice que fue al cumplir los treinta

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Evocaciones

Desde el 18 de octubre he visto cientos de imágenes y videos de lo que han sido estos días en que las violaciones a los derechos humanos han vuelto en gloria y majestad.

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Sin nombre

Este texto parece un trompo mal jugado, lo sé. He dado vueltas sin llegar a ninguna parte porque se me apachurran los dedos sabiendo que quería escribir sobre Gustavo Gatica y Fabiola Campillay pero que mi pudor fue más fuerte y no estoy dispuesta a faltarles el respeto.

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Cuidate

Cuando vivíamos en dictadura, muchos de nosotros nos despedíamos diciéndonos “cuídate”, y en esa recomendación cabía un mundo entero que no era necesario explicitar porque sabíamos lo que cargaba: cuídate de la muerte.

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Hora de duelos

Ando con un duelo pegado en la boca. Un duelo raro. Durante el día jugamos a las escondidas y me amparo detrás del estupor y una que otra risa forzada, pero el duelo siempre me pilla.

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Día de Muert(e)o

En estos días, los mexicanos pasean a la muerte por las calles envueltas en papeles de colores, hacen altares en cada esquina y cada casa, rodean las fotos de sus difuntos con velas, mole, pan, tequila, pulque o mezcal.

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No quiero

Son tiempos de Fado más que de Bossa Nova. Son tiempos en que duele más la herida que la cicatriz. Ojalá que nos siga doliendo a los que parece que a veces no nos duele nada.

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Quién sabe, hay que preguntarle a Radomiro

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